Il y a des poètes Qui torturent les mots, Qui menacent les lettres Du bout de leur mégot Des griffoneux, des cancres Des fraudeurs de la prose Qui bave de toute leur encre Pour ne pas dire grand-chose, Et il y a vous
Oui il n'y a que vous Ignorant ceux qui trichent, Ecrivant avec gout, Rimant on n'peut plus riche Faisant autant d'jaloux Que d'gens qui vous recitent, Qui quand ils vous imitent N'vous arrivent pas au genoux
Oui il n'y a que vous Maitrisant le crayon Et devenant du coup Plus grand que l'émotion, Plus grand que les pays Qui plantent vos refrains Au creux de leurs jardins Qui embaument l'esprit.
Il y a des chanteurs Qui souillent des coins De scéne Quand les semelles qu'ils Trainent lancinent en mineur. Ils cachent leurs yeux vides, Se tordent et puis Se plaignent D'une sourde voix qui saigne De longs couplets liquides... Et il y a vous.
Oui il n'y a que vous, La voix comme un rif, L'esprit au garde-a-vous, Le sourcil expressif. Vous tendez vos yeux pleins Aux foules qui se p? ment. Et vous avez soudain La taille de votre ame.
Vous êtes plus grand que vous Vous trônez comme un roi. Les mots sont des bijoux Qui vous tombent des doigts, Et on les porte en nous Ce qui fait que voilà Quand vous rentrez chez vous Vous ne nous quittez pas.
Puis il y a des hommes, Des hommes par millions Qui tristement plafonnent Dans leur évolution. Et il y a vous.
Vous si intemporel, Si grand mais si fragile, Penché comme un bon ciel Au-dessus de votre famille. Il y a surtout vous Ruisselant sous vos cils Quand vous frôlez la joue De votre petite fille.
Il y a surtout vous, Lucide comme une sagesse Gagnée par petits bouts, Par petites faiblesses, Par excès d’une jeunesse Que vous avez décrite Avec tant de justesse Que ça rend nostalgique.
Il y a surtout vous, 20 ans et tant d’poussières Que vos cheveux du coup Sont tout de blanc couverts. Il y a surtout vous, Qui m’ouvrez votre cœur. Il y a surtout vous Pour mon plus grand bonheur
Есть поэты, Которые издеваются над словами, Которые угорожают буквам Своими окурками, Графоманы, безграмотные, Мошенники от прозы, Которые разбавляют свои чернила слюной, Чтоб говорить поменьше... И есть вы.
Да, только вы Не замечаете тех, кто лукавит, Сочиняете со вкусом, Рифмуете так, что богаче некуда, Порождая столько же завистников, Сколько и тех, кто цитирует вас, Но изображая вас, Не достаёт вам даже до колен.
Да, только вы Мастерски владея карандашом, Становитесь потрясением, которое Больше, чем эмоции, Больше, чем страны, Взрастившие ваши напевы В своих благоухающих Садах.
Есть певцы, Которые оскверняют Сцену, Когда их шаркающие подметки Постанывают в миноре. Они прячут свои пустые глаза, Сгибаются, а потом Плачутся Глухими голосами, кровоточащими Длинными жидкими куплетами... И есть вы.
Есть только вы — Голос словно риф, Дух, который постоянно начеку, Выразительные брови. Вы обращаете свой взгляд На толпу, где все обмирают, И внезапно обнаруживаете Размеры своей души.
Вы выше самого себя, Вы царите, как король, Слова — драгоценности, Которые падают с ваших пальцев, И мы носим их в себе. Вот почему, Даже возвращаясь домой, Вы не оставляете нас.
А еще есть мужчины, Миллионы мужчин, Которые печально ограничены Своим развитием... И есть вы.
Вы, нестареющий, Такой великий, но такой хрупкий, Склоняющийся, как ясное небо, Над своей семьей. Есть только вы! И это вы струитесь по ресницам, Когда дотрагиваетесь до щеки Своей внучки.
Есть только вы — Ясный, как мудрость, Достигнутая понемногу, Через маленькие слабости, Неистовую юность, Которую вы описали С такой точностью, Что возникает ностальгия.
Есть только вы — 20 с лишним лет, И ваши волосы вдруг Все покрылись сединой. Есть только вы — Тот, кто открыл мне сердце. Есть только вы, К моему величайшему счастью.